Для того чтобы познать суть необъятного, мне нужна всего одна вечность.
Решил в стихотворной форме или в форме «полустиха» законспектировать описание мероприятия «Сотня». Правда, описания только до 50 км. хватило. 
Вот с осенним обостреньем
Собралися люди в лес,
Чтоб с азартом и терпеньем,
С рюкзачком наперевес,
Прошагать лихую сотню.
Хиль ее не прошагать?
Мало есть, совсем не спать –
Это братцы нам терпимо.
Разум смысла не зовёт,
Дух над телом одержимый
Всем покоя не даёт.
Будет дождь, иль снег посыплет,
Речку вброд, всё только в кайф!
В суете преодолений
Есть свой драйв!
Если хуже – только лучше,
Как политика страны.
Ночью в мрак, сквозь чащу леса,
Средь заоблачной луны,
Нас ведут и мы ведомы,
Все условия просты.
От тепла, уюта дома,
Мнем осенние листы.
Финиш где-то и не рядом,
Он для многих будет свой,
Замыкающий отряда
Подгоняет, ветра вой.
Вьются мысли, лезут ветки
В свет налобных фонарей,
Путь сквозь лес, через деревню,
А нередко средь полей.
Гладь озёр нас созерцает,
Нам, то тяжко, то легко,
Где-то лагерь ожидает,
Бесконечно далеко.
А под утро, на рассвете,
Словно бы на эстафете
Растянувшись полосой,
Мы полтинник настигаем
Не синхронно, вразнобой.
Ну, а там раздастся голос,
Несомненно с хрипотой:
«Эй вы глупые туристы,
Тем, кто не шагает, стой!»
Остальным, что не унялись,
Ковыляя на ура,
В дар лучи дневного света,
Путь до песней у костра!


Вот с осенним обостреньем
Собралися люди в лес,
Чтоб с азартом и терпеньем,
С рюкзачком наперевес,
Прошагать лихую сотню.
Хиль ее не прошагать?
Мало есть, совсем не спать –
Это братцы нам терпимо.
Разум смысла не зовёт,
Дух над телом одержимый
Всем покоя не даёт.
Будет дождь, иль снег посыплет,
Речку вброд, всё только в кайф!
В суете преодолений
Есть свой драйв!
Если хуже – только лучше,
Как политика страны.
Ночью в мрак, сквозь чащу леса,
Средь заоблачной луны,
Нас ведут и мы ведомы,
Все условия просты.
От тепла, уюта дома,
Мнем осенние листы.
Финиш где-то и не рядом,
Он для многих будет свой,
Замыкающий отряда
Подгоняет, ветра вой.
Вьются мысли, лезут ветки
В свет налобных фонарей,
Путь сквозь лес, через деревню,
А нередко средь полей.
Гладь озёр нас созерцает,
Нам, то тяжко, то легко,
Где-то лагерь ожидает,
Бесконечно далеко.
А под утро, на рассвете,
Словно бы на эстафете
Растянувшись полосой,
Мы полтинник настигаем
Не синхронно, вразнобой.
Ну, а там раздастся голос,
Несомненно с хрипотой:
«Эй вы глупые туристы,
Тем, кто не шагает, стой!»
Остальным, что не унялись,
Ковыляя на ура,
В дар лучи дневного света,
Путь до песней у костра!
